Unterwegs im Tiroler Zillertal

Wenn man mit Markus Kröll eine Skitour vereinbaren will, kann schon einmal eine außergewöhnliche Antwort aus dem Telefonhörer kommen: „Ja, gern, aber vorher muss i no schnell an Herrgott abholen.“ Nicht dass man jetzt unbedingt einen Schutzengel bräuchte, wenn man mit Markus ins Gelände startet – allerhöchstens göttlichen Beistand, wenn man dabei versucht, mit ihm Schritt zu halten, denn er gehört zur Weltelite der Bergläufer.

Nein, Markus ist vom Brotberuf Restaurator, der letzte im Zillertal. Ob alte Fresken in einer Mayrhofner Kapelle oder die Lüftlmalerei an einer Zillertaler Skihütte für die Olympischen Winterspiele 2022 in Chinas Hauptstadt Peking – Markus malt. Und die holzgeschnitzte Jesusstatue, die er jetzt wieder auf Hochglanz bringen soll, hat eben auch schon ein paar hundert Jahre auf dem Buckel. 

„Aber wenn der Pulver einmal gut ist, dann pfeif i aufn Herrgott“, versichert Markus. Es gibt ja schließlich Wichtigeres, nämlich das Hier und Jetzt. Und gut ist der Schnee heute allemal. „Boah, so an Winter weiß i scho lang nimma!“ Gute drei Meter liegen allein schon unten im Tal. Auf den Dächern von Markus’ Heimatdorf Ginzling türmt sich der Schnee aber dermaßen hoch, dass man Angst hat, die Häuser würden jeden Moment unter der Last zusammenbrechen.

Seine Kindheit verbrachte Markus Kröll am Gasthof Breitlahner, vom Dorf ein paar kurvige Kilometer taleinwärts Richtung Schlegeisstausee – nach wie vor wird das Haus von seinem Onkel bewirtschaftet. Aber heute kommen wir dort mit dem Auto gar nicht erst hin – ein großer Lawinenkegel versperrt die Zufahrt –, mit den Tourenskiern allerdings sehr wohl. Und wenn man die Landschaft um den Gasthof Breitlahner betrachtet, wird schnell klar, warum sich Markus zu einem derart fitten Trailrunner entwickelt hat.

„Flach is da heroben halt nit viel“, schmunzelt er. „Für zehn Schilling haben wir den deutschen Touristen in der größten Mittagshitze die Rucksäcke auf die Berliner Hütte getragen – a gutes Taschengeld.“ Und eine gute Grundlage für spätere Ziele – siebenmal hat er beim Extrem-Teambewerb Red Bull Dolomitenmann gewonnen, 32-mal wurde er schon Tiroler Meister.

Den Berliner Höhenweg lief er in gut zwanzig Stunden – Normalsterbliche nehmen sich für den Weitwanderweg sieben Tage Zeit. „Das war schon hart am Anschlag“, meint Markus, „aber bei solchen Zielen bekommst einen Tunnelblick – es gibt nur Training, Training, Training, sonst nix. Aber die Zeiten sind vorbei, jetzt tua i genießen.“

Seine neugewonnene Euphorie lässt er auch gern alle spüren: „Na, is des nit gewaltig!“, „A so a schians Tagl!“, „Wia des schian is!“ Im Fünfminutentakt sprudelt die Bergbegeisterung über seine geliebte Zillertaler Winterlandschaft aus dem Blondschopf, stets verbunden mit einem breiten Grinsen. „Mei Frau versteht des oft nit, warum mi des so g’freit. Aber schau di amal um, wie schian’s da is.“ Ungebremste Freude trotz stolzer 150 Skitouren pro Saison – oder, anders ausgedrückt, an so ziemlich jedem Wintertag. 

Markus’ Begeisterung ist gleichermaßen echt wie ansteckend – immer kleiner wird der Schlegeisstausee im Talschluss unter uns, bald schaut er aus wie ein tief verschneiter norwegischer Fjord. Wir ziehen unsere einsamen Spuren vorbei an der prächtig gelegenen Olpererhütte, die im Winter im Dornröschenschlaf liegt. Dennoch: Ein Schluck Tee auf ihrer Sonnenterrasse muss natürlich sein. 

Rings um uns türmen sich die ganz großen Zillertaler Gipfel zu einer imposanten Arena auf: der Hochfeiler mit seiner mächtigen Nordwand, der vergletscherte Große Möseler am Zillertaler Hauptkamm, der formschöne Olperer. Und daneben gleich der Schrammacher, den man von dieser Seite glatt mit dem Matterhorn verwechseln könnte, Hörnligrat inklusive. Allesamt ruhende Giganten, um die 3.500 Meter hoch, und wir in der Mitte, ganz klein.

Das Faszinierendste an dieser Landschaft ist aber die unglaubliche Weite, in der man sich bewegt – und wenn man meint, es könne nicht noch schöner werden (Markus: „Aiiiii, brutal, so schian!“), dann wachsen nach ein paar Höhenmetern mehr die Südtiroler Dolomiten über den Horizont. Beim Abfellen schaut uns der Langkofel aus der Ferne zu. Und plötzlich bricht bei Markus wieder die einprogrammierte Rennroutine durch – die Felle sind schneller von den Skiern gezogen, als Lucky Luke seinen Schatten durchlöchert.

Und dann, beim ersten Eintauchen in ein Meer aus unverspurtem, fluffigem Weiß, hört man Markus’ Jauchzer langsam leiser werden. Ein beherztes „Juppaduuuu!“ in jeder langgezogenen Kurve, und man weiß, da ist einer in seinem Element. Der Herrgott wird’s ihm später danken.